El mar es azul profundo, Bao, cuando no es cielo.
Agua transparente que revela la noche
y desnuda las estrellas.
Agua oscura regida por la Luna.
El mundo es mancha profunda, Bao, cuando no es cielo.
Agua oscura que da vueltas, sin saberlo
(según dicen los nativos)
encima de una tortuga.
Uno de los mejores poemas de la Hispanoamérica moderna, según la crítica, el público y los nietos de Vallejo, es definitivamente “Hoy me gusta la vida mucho menos”. Al punto de que más de 70 años después de haber sido escrito, rescata a uno del desagrado de vivir, con fuerza de pureza enorme, a pesar de lo sincera. Tomen nota.
5 razones por las que es mejor miquear en vez de hacer las cosas bien:
1. Nunca llamas la atención.
2. Aunque la culpa es tuya, no se nota.
3. Duermes más y te cansas menos (por más contradictorio que suene).
4. No desentonas. Vas a favor de la corriente.
5. Como quiera te vas a morir, aunque te afanes.
5 razones por las que es mejor hacer las cosas bien en vez de miquear:
1. “Bien” es una palabra aceptada por muchos.
2. Si no están bien hechos, ni los embarazos ni los vinos, ni los versos cuajan.
3. Las cosas “bien”, lo “bien”, la realidad “bien”, también existen.
4. Lo que hiciste dura, a veces, un poquito más, después de muerto.
5. La palabra miquear no está en el Diccionario.
5 razones por las que masturbarse es mejor que casarse:
2. No sufres de celos.
3. No sufres de baja estima.
4. Te puedes tirar en tu cerebro a quien quieras.
5. Puedes seguir, y seguir, y seguir, y seguir…
5 razones por las que casarse es mejor que masturbarse:
1.Las manos no dicen “te quiero”.
2. No corres el riesgo de morir desaguado.
3. Nadie hace una fiesta para celebrar sus manos.
4. Como quiera tienes que esconderte para hacerlo.
5. Hablarle a tu mano, no es precisamente estar en compañía.
No solo porque leo.
También porque es cierto que yo no pido el dinero,
ni siquiera,
la tibieza de la carne de mujer.
Yo le pido a unos ojos que me amen,
y al Hada
que me mire.
Al Hada que no existe pero vive.
A mi amigos de "jocunda jarana" y "*recto vacilón"
Por: Stue P. Faciente
Muchas felicidades, amigas y amigos, gracias por estar aquí nuevamente, y bienvenidos como siempre a Hojalabra.
Hojalabra estaba callada: repartía silencio.
Pero, bueno, el año se acabó y, por una necesidad ancestral, hay que referirse a ello. Hay que agregar un número a la lista: el 2012.
Si usted se la pasó “chiliando” este año, en vez de sufrir o contribuir a alguna causa, pues qué bueno. De todos modos, recuerde que hasta pa** pasarla mal hay que cogerlo con calma. Y sobre todo, que hace ya once años que estamos en el siglo XXI.
Yo, si no me equivoco, voy a vivir toda mi vida en este siglo: ni siquiera voy a ver el 2070. (A menos que se inventen tiempo artificial y yo tenga chavos pa comprarlo.)
Si uno se pone a pensar se da cuenta de que Cristo está cumpliendo por estos tiempos, 21 siglos de vida. Increíble...
Aquí va una frase célebre mía, ya que estamos mencionando a Cristo (en homenaje a los grandes): “Mientras viva, estaré; mientras esté, haré; y mientras haga, nadie usurpará mi destino.”
Aquí va otra, más cortita y más cursi: “Mientras viva, pronunciaré muy alta mi voz.”
Vámonos con otros números: mil ciento cuarenta y tres asesinatos en el 2011: cifra alcanzada por primera vez en los últimos cien años de historia colonial de Puerto Rico.
Si picamos a la mitad ese número, a razón de dos muertos por asesino, nos quedamos con 570 Caínes que hicieron bien su trastada en 2011; lo que representa una cifra muy por debajo a la cantidad total de desempleados que tenemos en la Isla, estimada en unos 121,000. (Menos mal que no estamos entrenados para el crimen.)
Piculín estuvo practicando este año. Se compró una magnum, una escopeta y par de cajas de “municiones”, dizque pa cazar puercos salvajes en Carite. Yo me le creí al principio, qué remedio; aunque rápido alguien me dijo que lo ése iba era a sembrar pasto y dije, bueno, qué mejor escondite que Carite. Pero qué va: se puso a sembrar pasto hidropónico, y ahora mismo debe estar bien jodío celebrando el año nuevo en la "fría habitación de los errados".
Compárenlo con Ana Cacho, que lleva dos años con la muerte de su nene a cuestas, pero ella sí que fría, como si ná. Piculín por poco se mea encima cuando lo cogieron preso, y Ana Cacho lo único que estaba era pasmá, porque la cogieron en la prensa con maquillaje, y ella se supone que estaba durmiendo a esa hora.
Este año fue tan malo pa tanta gente, que tuvimos que repetir titulares del año pasao: “Conductor* en estado de embriaguez atropella comerciantes en el área de Arecibo”. Con un asterisco en “conductor” pa que no se supiera si era hombre o mujer. [El único que puso “conductor(a)” fue El Vocero.] Y comoquiera, la gente preguntando: “A Dios, ¿eso no fue lo de la muchacha aquella? La que estudiaba pa ingeniera…” Que esa era la meta: que la gente se acordara de otros años, pero pensando que era este mismo. Así de mala estuvo la cosa pa un reguero *e gente.
En verdad lo que pasó este año fue que un tipo se llevó a unos nenes enredaos; mató a uno, de nueve años; dejó a otra en Centro Médico, que todavía la están velando (en esas); y ahora mismo lo están velando dos Caínes, por si sale antes de la jaula.
Yo no quiero decir que fue una mierda de año, el 2011. Pero miren si la cosa estuvo jodía que cuando uno le pregunta a la gente qué fue lo mejor que les pasó este año, no sólo contestan hablando de otros, y no de ellos mismos, sino que contestan hablando del mal que les pasó a los otros:
“¿Qué fue lo mejor que te pasó este año? -Que Arango pudo mostrar su mejor cara, y por eso lo botaron.”
“¿Qué fue lo mejor que te pasó este año? -Que Calle 13 se le vino metafóricamente en la cara a Santini, con los 9 Grammy que se ganó (ese cabrón).”
Qué lindo uno suena, cuando le quita ese odio a la respuesta:
“¿Qué fue lo mejor que te pasó este año? -Que por fin le dieron un merecido reconocimiento a Danny Rivera, con el Doctorado Honoris Causa que le dio John Dewey.”
La gente se queda a uno mirándolo, y uno: “Eh, lo que pasa es que Danny es pipiolo, y el presidente de John Dewey es súper estadista.” Y la gente: “Ahhhhh.”
PERO INFAMIAS SON ESTAS LAS QUE MIS BELFOS PRONUNCIAN! La gente está bien jodía solamente en la ciudad. Si Piculín hubiera sembrao las jodías matas esas en Carite, quién sabe y hasta lo hubieran ayudao bien cabrón los de las lechoneras, que hasta sofrito de pasto hubiesen hecho, y hoy se estuviesen adobando esos puercos con marihuana en polvo, como si ná.
MIS ÍNCLITOS PROGENITORES SON DEL CAMPO, y yo estuve por allá en estos días. Una parranda de seis personas a las once de la noche. Perfecto (va a sobrar coquito).
Compárenla con una parranda a las dos de la mañana. Tienes que abrir, porque el nene prendió una luz, así que se sabe que estás en la casa. Tocan bien los de la parranda y no están borrachos. Pero, son veintitrés, sin contar el bebo y la que está preñá (que no bebe), y están esmallaos. O sea que tienes que sacar tó lo que tienes de picar, porque el hambre no pega con Florecitas.
PARA COLMO:
(escoja una)
a. Tú eres el mayor de la casa, una de las que canta en la parranda “Pero mira cómo suenan las campanas” se grajió contigo cuando estaban en la High, y te acabas de acordar de que te dejó por pendejo.
b. Tú eres el padre, y por lo tanto tienes que trabajar en tres horas, estás caliente en el trabajo, pero te levantaron, estás en tu casa, así que te lo vas a dar.
c. Tú eres la madre, y por lo tanto estabas acostada encima de tu marido, que ni se enteraba. Te cogieron con el salchichón entre las sabanas, y ahora tienes que hacerte la loca y repartir coquito, refresco*, aceitunas...
Este año acabó en parranda. Pero estuvo cabrón.
Creo: en tu vientre veo.
Rima nada ante esa cima.
Tu pelo es el amigo fiel de tu piel
que es la miel.
Tu pelo suelto es un vuelo recién descubierto.
Yo soy el desierto.
Tu pelo es la sombra, la frescura.
El viento que nombra y una ráfaga silvestre de locura.
Mi deseo acaba en la madeja de tus rizos
como una llama sedienta ante la Luz.
