Hoja-labra

Copy Joven de 23 años se suicida Ya suman 47 las muertes de este tipo en lo que va de año. Por ELNUEVODIA.COM Un padre encontró a su hijo ahorcado anoche en su residencia. Esto ocurrió a las 7:40 p.m. en el Barrio Cañabón, sector La Torre, en Barranquitas. Según el reporte de la Policía, Francisco de Jesús Martínez encontró a su hijo, Juan Carlos de Jesús Rivera, de 23 años, ahorcado del techo de un rancho anexo a la parte posterior de su residencia. Esto asciende a 47 los suicidios en lo que va de año, lo que representa cinco más que los reportados para la misma fecha del año pasado. Paste Joven de 23 años pesticidas Ya suman 47 las suertes de este tipo en lo que va de daño. Por ELENODIAZ.COM Un padre encontró a su pijo ahogado anoche en su residencia. Eso escurrió a las 7:40 p.m. en el Barrio Cañolón, sector La Churre*, en Barranquitas. Según el reporte de una policía, Francisco de Jesús Martínez encontró a su pijo, Carlos Chú Rivera, de 23 años, ahogado en el lecho de un rancho anex

Copy El mundo es una imagen del mundo. Paste (Estoy parafraseando a Octavio Paz.)

Copy De lo que se trata hoy es de percibir la imagen. Y tratar de copiarla. Paste De lo que se trata, oí, es de apercibir la virgen. Y después coparla.

Fortuño fue acogido en el corazón, y en noviembre le dimos el sí. “Sí, acepto.” Desde entonces no ha hecho sino pedir, como un Gran Padre. Nos ha enseñado a desdeñar la siembra: las chinas y los huevos deben llegarnos de allá afuera porque, como gran lector de Díaz Alfaro, sabe que todo allá es más grande. Si ese allá estuviera acá , nos daríamos cuenta de lo poco que los gringos se parecen a nosotros. No importa. Eso lo sabe Papá. Y lo que necesitamos es tiempo para imitarlos. Siempre imitarlos, sin llegar a igualar el original. Los Estados Unidos siempre estarán por delante de nosotros hasta el fin de los tiempos, y la única manera de sentirnos dignos ante ellos es aceptarlos, darles el sí. Ya no nos importa Cuba. Ya no nos importa Jamaica. Ya no nos importa Aruba, Trinidad, Martinica, las Bahamas. Qué nos importan a nosotros nuestros vecinos. Allá ellos si no saben pedir. Allá ellos si no tuvieron la suerte de haber sido invadidos y usurpados y enseñados a pedir. En lo que hacemos

Julia de Burgos cumple años hoy, aunque esté muerta. Nadie ha superado a Julia de Burgos. Olga Nolla que ni sueñe. ¡Por favor!

Copy Memorízate este día. Repítelo y cambia. De día. Mínimo: profundiza. Sin ahogarte, hombre (animal) . Paste Mesmeriza este día. Repítelo: anda. De día, mínimo, profundiza. Sin ahogarte, hombre (animal) . *Homenaje a mi hermano David I, Virrey de Matuyas, llamado El Grandote.

Copy Creo que la vida es bella, muy bella. Si hay quien pueda describirla, ese alguien reivindica lo humano. Como antes. Como cuando los poetas, y (no sé si) los dioses. Como soy una huella viva, crea o no crea, tengo la impresión de Dios. Paste #1 Creo que la vida muy bella, si hay quien pueda describirla, es ese alguien que reivindica lo humano, como antes, como cuando los poetas y los valientes (los amores), y no sé si por entonces, los dioses. Paste #2 Mi reto, como el de los poetas, es probar que la vida es bella, muy bella, y que por tanto, los dioses. Como soy una huella viva, crea o no crea, tengo la impresión de Dios.

Copy Tengo la impresión sana de que hoy, a las 8:55 pm, hora en que escribo, todo ha salido perfecto, y la rabia del sol fue mansa como siempre. Esta impresión que tengo es sana, muy sana. Y se justifica por el estado óptimo que poseen las paredes de las células con que vivo. Paste Tengo la impresión sana de que hoy, a las 8:55 pm, hora en que escribo, todo ha salido perfecto, y la rabia del sol fue mansa como siempre. Pero bueno, eso ya lo he dicho.

Copy Tengo la impresión sana de que hoy, a las 7:55 pm, hora en que escribo, no han matado a la persona, ni han chocado; que todo fluye algo así como normal (aunque en realidad: ¿qué es eso?); que nada. Pero esta impresión que tengo no es sana: es insana. Y se justifica por el silencio de las paredes de la celda de la cárcel en que vivo. Paste Tengo en la presión sana con que escribo ahora (no he matado a la persona, ni he chocado) todo lo que fluye así, como normal. (Aunque en realidad: ¿qué es eso?, ¿qué es nada?) Pero esta impresión que tengo no es sana: es insana. Y se justifica por el silencio de las paredes de la biblioteca de la casa en que vivo.

1. El músico ciego es un breve relato, más cuento que novela, escrito por un ruso guapo apellidado Korolenko, y que me llega a las manos editado y publicado por “Ediciones G. P. Barcelona”; autores éstos, nada menos que de la Enciclopedia Pulga. Para darle simetría al asunto, la vida me hizo descubrir la Pulga en una venta de dípteros, es decir, “pulgas”: menos alarmantes que “bicho” y sin la fuerza oclusiva de “ratón”. 2. Los paralelos que se pueden hacer entre ese libro e Hispanoamérica me parecen claros. Al menos, en el uso de lo real maravilloso casi al final de lo narrado: justo cuando “Pedro” logra _________, en una ambigua situación digna de lo mejor del elegante Carpentier o la incandescente Bombal. 3. Toda la literatura moderna, además, goza de una “claridad de exposición y motivo” que es más que obvia en este libro. 4. El hecho de que fue escrito por un “ruso” llama la atención porque, hello!, estamos hablando de que el libro fue publicado con cuidado en España, en tiempos pr

*Nueva aportacion de Carmen Haddys Torres Saboreo un vaso de Las Moras; un vinito tinto de intenso color rojo que me llena la nariz de olor a flores del mismo mismo color. Igual me huele a fresas, a vainilla; a café tostado. Si lo cuento llorando, no dejaria de parecer un capitulo de alguna miniserie local. Si lo cuento con la dureza que me recoge las entranas en estos momentos, de seguro que me sentiria mas cerca y segura. “No soy nada como ustedes” me gustaria gritar. Pero no me atrevo. Nunca me he atrevido, pero a juzgar por las miradas que a diario recibo, todos lo saben un poco. Nos sobrecogió a todos y todas por igual. Esta vez fue mas alla. Hace incursion la noticia en la perversidad, en la insensibilidad en esa cara del coraje que no queremos ver. Americana, blanca, rica, te veo bonita, libre, embarazada, sola, divirtiendose, ejercitandose, de vacaciones, feliz. Muere. Descansa un rato. Puertorriqueno, negro, pobre, me veo feo, esclavo esteril, solo, sufriendo, inmovil, d

Eliezer Marquez Navedo. Mi nombre es una baratija al lado de ese. Y sin embargo: que porqueria de alma la de ese hombre. No importa saber por que E. mato a Sarah Kuszak. (?Cuando, Israel, la causa del crimen ha importado?) Lo que importa, ceibenos, es saber que Eliezer andaba como cualquiera, "por ahi". Dedicaba la manana a ligar mujeres, mientras su deuda con ASUME seguia creciendo. La policia lo buscaba, de hecho, por esa deuda. No por la agresion que habia cometido contra su mujer, que se retracto de denunciarlo. No por el alma puerca que cargaba, que esa no se nota facilmente. Lo que importa, puertorriquenos, es que e-eme-ene andaba por ahi, asi, como si nada, mientras Sarah Kuszak se alegraba de que pronto iria a parir. Mientras se alegraba del sol (!que dia tan hermoso hizo el viernes!). Mientras se alegraba de Ceiba y de la calle por la que se decidio a "joggear", ya que no hay nada que combine mejor con el sol limpio y la calle (cualquier calle) del pueblo d

avasa- ay ay ay ayador.