La culpa es del Perú

No todos gozamos del padre de Edipo. Eso ya es cliché: envenenar al papá. Ahora, o somos todos iguales, o no sé. Yo no sé, como hace tiempo. Yo, si sé mucho, soy paternalista. Y si poco, mediocre. “Me cago en la madre que me parió”, es lo único que se me ocurre decir en tales casos. Para los cuales, ni madre, ni excreta son suficientes.

El caso es que no tengo rabia. Ni hambre, ni miedo. Ni temor a humillarme, ni escrúpulos para pedir ayuda. Ni hambre (esa rabia), ni miedo (ese deseo).

Lo que tengo es pena, como siempre. Este blog no sirve: ¡está hecho de Vallejo!

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"Mami: Esta mañana te deposité unos chavitos en la cuenta, pa’ que veas que acá sí se puede trabajar y ganar bueno sin tener que estudiar tanto. Cómprate ropa o ponte los dientes que te partió Papi, pero no le des chavos, que tú sabes en qué se los va a gastar. Después te envío más. Estoy con prisa, te dejo. Tqm. Jay" Luego de enviar el e-mail , se quitó los guantes y la capucha, y los lanzó apresurado al interior del vehículo. Cuando terminó de rociar con carburante el auto, acomodó la laptop entre las manos de su dueño, que yacía silencioso y morado en el asiento trasero. Encendió la triste mecha. Y se marchó de inmediato, iluminado. (Cuento con el que concursé en el Certamen Mundial de Cuento Corto. Este año hubo 239 concursantes. Fui la undécima persona, de las 30 que pudieron leer su texto.)

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Hoja-labra

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