Hoja-labra

Si les gustó esto, deben entrar ya a: www.geniotus.com Además de dibujos y máscaras (otras mucho más enigmáticas que esta: convertidas en verdaderas “esculturas faciales”), hay nada menos que una selección de instrumentos musicales inventados por este artesano puertorriqueño de ignota presencia en nuestro entorno cultural. Padre de músicos (un guitarrista y una soprano), ex empleado gubernamental, José R. Velázquez trabaja actualmente en uno de los muelles del Viejo San Juan atendiendo turistas y ofreciéndoles como mercancía muchas misceláneas entre las cuales, lamentablemente, no se encuentran sus tres libros de figuras para armar (uno sobre aves autóctonas, otro sobre caretas tradicionales y otro sobre los útiles que pertenecieron a los taínos) ni sus ingeniosas caricaturas, ni muchísimo menos sus sorprendentemente originales instrumentos musicales. Su obra, a pesar de transpirar seriedad por todos lados, apenas comienza ahora a difundirse (me acaba de decir, hace una hora inusitada

Yo me quiero ir cantando calle abajo, y amanecer junto al rio, borracho de felicidad. Estar vivo debería ser un absoluto que contara para todas las razones: las razones de amar y de actuar. “¿Por qué lo hizo?” debería ser la pregunta. “Porque está vivo”, la respuesta. Yo no sé qué es la muerte. Solo sé que estoy a punto de estallar.

1. Hay ahora mismo un gran apoyo a la huelga. Ese apoyo es del estudiantado “combatiente”: ¿Somos, los estudiantes graduados, combatientes? ¿Qué nos detiene o impulsa, ante esa combatividad? ¿Qué nos hace dudar, sea ante el cambio, sea ante el retroceso? (Porque, de que dudamos, dudamos: ¡no hay duda!) ¿Tenemos o no tenemos voz? ¿Queremos o no queremos *** voz? (YO FUI A PIQUETEAR: ¡PERO ESO FUE HACE CUATRO DIAS!) 2. ¿Debo o no debo leer en estos días? ¿Debo o no debo leer en estos días a Gramsci? ¿Debo o no debo leer en estos días a Foucault? ¿Por qué mi Director de Tesis no me dirige al respecto? ¿Debo mencionar mis aspiraciones exegéticas a alguien? (¿Debo citar a Derrida en algún momento dado?) (YO VOY A PIQUETEAR: ¡PERO NO SÉ A FAVOR DE QUIÉN!) 3. ¿DEBO PAGAR LA CUOTA? ¿Por qué yo no he escuchado a ningún Doctor, Profesor, Académico, hablar de esta hostia? ¿Debo tener miedo, si es que la UPR pierde “efectivamente” su acreditación? (O bueno, ¿la perderá?) ¿Debo regresar a la línea

(Dije “indigno”, no “indígena” ni "indigente") 1. Los custodios del Poder El Poder nos embelesa de tal modo, que cuando actúa con total impunidad logra convencernos de que lo hace como un acto de grandeza. Han derribado los portones de la UPR. Para ello se han utilizado miles de dólares. Vigilando el derrumbe, hay que ver. Tenemos que detenernos en esos muchachos desempleados que fueron contratados de un momento a otro por Capitol Security (ninguna compañía privada de seguridad vela por los intereses del colectivo), y que se ven como se ven. (¿Sirven efectivamente las apariencias?) Se afanan en seguir las directrices de sus jefes solo por cobrar (“En Loíza damos palos por gusto, y aquí por dinero”, le dijo uno de ellos a Rafael Esteves: está en Internet). Si les hubiesen ordenado derribar la casa del gobernador, ¿habrían dudado? Es obvio que nunca estudiaron en la UPR: son jóvenes, pero tienen hijos, y por eso trabajan a tiempo completo custodiando la propiedad privada de otr

Hace una semana fui a Maunabo y, de camino, paré en casa de Fifi. Que ahora vive en Ohio con algunas hermanas que antes también vivían ahí: de camino. Creo que en algún momento apareció, en el discurso que llevábamos, el concepto “calidad de vida”. Y aunque el día era hermoso, el “concepto calidad de vida” y Ohio contrastaban con la luz verde de la tarde. Sobre todo porque yo tengo una foto en un libro que es de Idaho, y yo no he ido a ninguno de los dos estados, pero ambos están ahí: entre mis cosas. Kiti, la hermana de Fifi, lleva como siete años en Ohio. Eroll, mi amigo, más o menos los mismos años lleva en Nueva York. Para donde se va a mudar la hija de mi compañera en enero, porque allá vive el muchacho con el que se va a casar. Por allá viven también: abuela, tía Jenny, tío Juan, tía Iris y tío Yoíto. Y abuelo, que ese día del que voy haciendo un recuento personal, se moría en la cocina de su apartamento del Bronx. Se moría y se murió, nadie sabe de qué, porque murió solo, y aunq

(Me escribe Anónimo: “Y si Dani no existiera, habría material de tesis?”) 1. La respuesta es NO, pero la pregunta (debería ser o) es una larga pregunta. 2. No se piensa porque sí, se piensa por algo. Esa es la respuesta que, de hecho, nos sirve para volvernos Anónimo. (Se piensa por uno y los demás. Uno + Los demás = Anónimo) 3. Si no existiera Dani, nada valdría. Lo demás es pensar por pensar. Decir por (no) decir o (no) hacer... 4. Dani nos mira de frente y… ¿qué?: ¿nos invita o nos dice?, ¿nos enseña o nos dicta? No sabemos, pero, en todo caso, unos lo saben menos que otros. Y es mejor saber algo. Lo que sea. A no saber. (Al menos, eso dicen los que no quieren estar frente a Dani.) 5. Los demás, contemplamos a Dani (que de hecho, ya se hizo pública en un hermoso libro)... 6. 7.

Ya tuve que ir obligado a misa, ya toqué en el piano "Para Elisa", ya aprendí a falsear mi sonrisa, ya caminé por la cornisa. Ya cambié de lugar mi cama, ya hice comedia, ya hice drama, fui concreto y me fui por las ramas, ya me hice el bueno y tuve mala fama. Ya fui ético, y fui errático, ya fui escéptico y fui fanático, ya fui abúlico, fui metódico, ya fui impúdico y fui caótico. Ya leí Arthur Conan Doyle, ya me pasé de nafta a gas oil. Ya leí a Bretón y a Moliere, ya dormí en colchon y en somier. Ya me cambié el pelo de color, ya estuve en contra y estuve a favor; lo que me daba placer ahora me da dolor, ya estuve al otro lado del mostrador. Y oigo una voz que dice sin razón: "Vos siempre cambiando, ya no cambiás más", y yo estoy cada vez más igual. Ya no sé que hacer conmigo. Ya me ahogué en un vaso de agua, ya planté café en Nicaragua; ya me fui a probar suerte a USA, ya jugué a la ruleta rusa. Ya creí en los marcianos, y fui ovo lacto vegetariano. Sano, fui qu

1. *Todo bien* 2. Aquí seguimos no sabemos. Allá fuera. Allá fuera es E U. Allá fuera es EU. EE.UU. Allá fuera es EE.UU. 3. *Qué tal* ¿Han sentido en realidad nuestra respuesta? ¿Han matado realmente a los ideólogos? ¿Fue buena la muerte? *No murió ninguno de nuestros amigos* ¿No se dolieron todos juntos? ¿Poco importa? *No podremos revivir (nueva) esta guerra*¿Vencimos? *Comprendimos algo tras la **e*ra*. 4. (¿Todo bien con qu*?)

Habría que estar siempre tranquilo, cuando no contento y “limpio de toda culpa”, pues uno no provoca los pesares, sino que le llegan por encargo. (¿Encargo de quien?) Habría que sonreír (y acaso mucho) en lo que vienen los susodichos. Además, todos estamos contentos. “¿Cómo estás?” pregunta la gente con confianza, seguros de que el otro repetirá la pregunta: “Bien, ¿y tú?”, añadiéndole esa respuesta conforme, complacida, alegre que asegura un buen comienzo para la conversación. ¡Cómo se nota que ninguno de los dos es médico, en esa charla! Todos están bien, porque sospechan que estar “verdaderamente mal” es “otra cosa”. Entre ellas, “estar mal” es por ejemplo: 1. Vivir en otro país: lejos de este pequeño paraíso de azares que siempre se resuelven para bien. (La crisis solo cobró el salario de 30 mil, cuando los puertorriqueños “son” muchísimos más. La próxima crisis ambiental provocada por el gasoducto la resolverá la maleza, que va a volver a crecer por los alrededores del tubo...)

Se busca asesino responsable: Así como pedimos al asesino que justifique al menos su disparo, le exigimos al violador una mujer sin decoro. Sea niña, jovencita o vieja, debe parecerse cuando menos a Lolita (esta vez rusa); y el intruso que ha penetrado en su cuerpo como un diablo debe mostrar que antes no quiso ser violento, pero, wao, no le queda otro remedio. Morir siendo bueno es la misma fetidez. “Era una persona súper buena gente”, dicen los que se lamentan, hablando del muerto, por supuesto. ¡Pero si la verdadera tragedia está en la sangre del que mata! Hay una frase insuperable de Paz: “Nuestra muerte ilumina nuestra vida. Si nuestra muerte carece de sentido, tampoco lo tuvo nuestra vida.” Ayer murió el paramédico Roberto Brana a manos de un ex policía que pensaba que estaba siendo víctima de un carjacking. Brana pensaba que él era la víctima del robo. Ayer, Paola Rodríguez asfixió a su recién nacido en la bañera de su hogar, donde lo alumbró. Dias antes murieron dos infantes ac

1. Música. Es un placer. Oírte. Pero tengo que pagar por ti. 2. Sexo. Es un placer. Tocarte. Pero tengo que pagar por ti. 3. Pintura. Es un placer. Verte. Pero tengo que pagar por ti. 4. Comida. Es un placer. Olerte. Pero tengo que pagar por ti. 5. Escritura. Es placer. Tengo. Ti.

Recientemente hemos recibido, un grupo de estudiantes colegas y yo, unas declaraciones concientizantes de un académico de la Universidad de Puerto Rico, en las que nos insta a no olvidar ciertas declaraciones lamentables que hace Mario Vargas Llosa sobre los nuyoricans, en su “Diccionario del amante de América Latina”. Para no citar textualmente a este Profesor, a quien no le he pedido permiso para hacerlo, copio directamente el artículo que también nos envió, y en el que se reseñan las opiniones de Vargas Llosa sobre estos “boricuas del otro lado” a los que curiosamente llama “newricans” y de los que guarda una visión, cuando mucho, conmiserativa. Hay ciertos subrayados que no hago yo, pero que tampoco quito, pues llaman la atención sobre asuntos alarmantes del texto del Nobel peruano. Mi intención no es desacreditar a este escritor, a quien tanto respeto, sino precisamente mostrar por qué las opiniones de un artista siempre son secundarias, en relación a su obra. Si fuéramos a premia

INTRO Si es cierto que una cosecha de vientos produce tempestades, entonces también lo es que la brisa (melodía del viento) crece y se hace vendaval musical. Eso lo demuestra OPUS I: banda que ayer reseñaba yo como hecha de blando talento juvenil, y que hoy escucho como si estuviera construida con sólida lucidez musical. No voy a negar que a su disco “Siete” lo visitan y recorren influencias reconocibles de otras bandas (sobre todo, bandas que triunfaron en los ochenta y que ahora le piden a White Lion que se quite, como Toto, el chamán de Santana y, a lo mejor, Skapulario). Pero el hecho más evidente de este disco es que su música se parece a la de ellos mismos, por encima de la de cualquier otro grupo, y esto, señoras y señores, es sinónimo de lo que decía Cucubano: “Copiarse a sí mismo es la clave para ser original.” CONTRAPUNTO ¡Wau! Casi me pongo como ellos, tan serios dentro de sus huesos tan jóvenes. Han crecido, y aunque siguen sonriendo porque acaban de estrenar una seriedad m

1. Mucha gente (4 o 5 gatos) me ha dicho que el Nobel a Vargas Llosa es inmerecido. Pero me lo dicen por sus ideas políticas, no por sus novelas (y menos, por sus otras gestiones). Es cierto: Mario Vargas Llosa pudo haber sido un mal político, si hubiese tenido la oportunidad de alcanzar ese tipo de poder social; pero bueno, ha escrito unas novelas poderosas. Ni poemas ni obras de teatro notables (que yo sepa). Pero novelas poderosas. 2. Hoy es octubre otra vez, y esto no es, por más que lo parezca, un verso de Vallejo. Es un anuncio del concierto de Cultura Profética, que ya empezó (hoy, ahora), y cuyo disco que van a interpretar se llama La Dulzura: “bueno”, “chulo”, “hermoso”, “serio”(como siempre hacen sus discos, y como siempre digo:) “genial”. 3. Estoy haciendo una tesis sobre Juan José Arreola. Si no me equivoco, pocas gentes han escrito cosas largas sobre él. 4. (Y bueno, una tesis en Octavio Paz son muchos días. Y yo no tengo tantos días como quisiera —para hacer tan pocas cos

1. Un amigo surgido del recuerdo Este ensayo debió haber sido escrito hace al menos un año. No importa: pasaron más de 13 para que su protagonista, Raciel Reyes Lopés, me encontrara entre las calles de esta ciudad percudida y me hiciera conocer la jovialidad de su música. (“Káutika” = “jovial”.) Me regaló un disco titulado “Todo lo que era ya no es”, que me recuerda el título de un clásico no sé de dónde llamado “Todo lo sólido se desvanece en el aire” (de Marshall Berman). Lo grabó él mismo en la Escuela Libre de Música. Allí, Raciel educa, anima y ayuda a músicos tan entrega’os como él mismo, y de vez en cuando graba discos tan adictivos como este que apenas comienzo a reseñar. 2. “Káutika” “Káutika” significa poco: a lo sumo, unas siglas (que yo desconozco) que conforman el nombre de esta banda. Tiene un pariente cercano: "cáustica" que significa, esa sí, muchas cosas; entre ellas, “que quema y destruye los tejidos animales” y “mordaz, agresivo”. Coinciden ambos términos e

“Una coral de niños enfermos canta la hora del llanto, la canción del averno, la oración del camposanto. El frío sonido de la carreta cargada de cuerpos muertos; terminarán en la tierra sembrados, en el jardín del infierno.” I. ¿Serviría de algo decir que a mí me gusta esa letra, de la canción tal cual de Dantesco, que es una banda tal cual de Puerto Rico? ¿De algo serviría decir que copio esa letra para hablar de lo que nos enteramos ayer todos nosotros? Siempre surgen las preguntas en casos tan podridos como esos: ¿nos servirán de algo las respuestas? ¿Por qué 6 niños y no uno, para que al menos se manifestara menos la iniquidad? ¿Por qué niños y no adolescentes? ¿Por qué adolescentes y no adultos o viejos?¿Por qué humanos? ¿Por qué no fueron cerdos los que dejaron que sus cerditos tuvieran sexo entre si? ¿Por qué no fueron cerdos, sino humanos, los que invitaron a otros cerdos a participar del sexo que tenían los cerditos con eso que nosotros llamamos hermanos y que los cerdos no su

Todos los años, durante la época otoñal que ya comienza, se oye un rechinar de dientes carietosos en el corazón de este blog. Soy yo, quien con incontenible soberbia, se dedica a despotricar frente a todos por los gustos tan gustosos y poco beneficiosos para mí, de nuestra patrona oficial: Carmen Dolores. El berrinche bien pudiera formar parte ya de una interesante tradición (literatura oficial versus literatura alterna), si bien sigue siendo grande el peso del decoro entre los nuestros, y grande la esperanza de redención en el cerebro poético de cada cual. Tomemos, pues, la cosa a bromas dentro de unas cuantas líneas. Antes, anunciemos nuevamente la gran noticia dominical: el ganador del certamen de cuentos de este año, ha sido uno titulado La jirafa de Jayuya . Hasta ahí la seriedad, que por cierto, es casi broma. Lo demás es un chiste y al parecer de mal gusto, cosa que a mí me interesa menos por la publicación a tres páginas del cuento, previa reseña emotiva de la vida de su autor,

(También titulada: Ahora sí se me calló el bigote)

Ya hasta se me cae el bigote de la cara. Yo no miro: contemplo. ¡He observado tantas hoja-labras que, de ser feliz, siento que pronto pasaré a ser sabio! No poso para la cámara porque yo mismo tomo la foto. Contemplo, pero también me miro contemplar. Viajo hacia una nueva temporada.

Huracán de automóviles asociado a Earl inunda siete avenidas en Puerto Rico Lunes 30 de agosto (transmisión diferida) Por: Semanario Labial San Juan.- La isla de Puerto Rico (de bandera estadounidense) se vio sumergida ayer en una macondina crisis automovilística desde tempranas horas de la jornada laboral local (8-5 pm). Aunque se atribuyen al propio Gobernador del Estado Libre Asociado los causantes de la tragicómica crisis, al menos otros dos factores contribuyeron al problema; a saber: (uno) la pérdida de energía eléctrica que dejó inoperantes a multitud de semáforos de todo el “territorio nacional”, y (dos) la poca o ninguna participación de la policía municipal en la dirección del transito, así como la tardía dirección de la misma por parte de la policía estatal. Semanario Labial fue partícipe del pequeño caos, ocurrido nada menos que ante un aviso de tormenta tropical (salvo en los municipios-isla: Vieques y Culebra, que estuvieron bajo aviso de huracán) provocado por la cercaní

Ella está contenta porque esto es una verdadera alegría! Faltan dos años pero ya vendrán! Ahora estamos trabajando. Más unidos que nunca. Ahora sí que estamos unidos: trabados! Es que los otros no saben lo que es la unión permanente. Nosotros queremos estar unidos: fusionados! Tenemos la fuerza y el ánimo y la verdad, que es la unión y la trabazón. Hay que estar unidos: eso lo sabe todo el mundo. Hay gente que verdaderamente se merece... Estamos contentos, es lo que importa, así que dejemos a los otros por allá. Se acabó la convención y triunfamos: todos. Eso es equipo! Eso es ganas de trabajar! Vamos juntos al gran triunfo del dos mil doce. Del veinte doce. Queremos ganar y vamos a ganar. Eso es lo que importa. Lo que vamos a hacer cuando ganemos no importa, porque todo lo que hagamos, gente como nosotros, está demás decir qué va a ser. Vamos a ganar para trabajar por Puerto Rico. No como el desastre que nos dejaron. Vamos a trabajar como lo estamos haciendo, porque aquí los vagos se

No todos gozamos del padre de Edipo. Eso ya es cliché: envenenar al papá. Ahora, o somos todos iguales, o no sé. Yo no sé, como hace tiempo. Yo, si sé mucho, soy paternalista. Y si poco, mediocre. “Me cago en la madre que me parió”, es lo único que se me ocurre decir en tales casos. Para los cuales, ni madre, ni excreta son suficientes. El caso es que no tengo rabia. Ni hambre, ni miedo. Ni temor a humillarme, ni escrúpulos para pedir ayuda. Ni hambre (esa rabia), ni miedo (ese deseo). Lo que tengo es pena, como siempre. Este blog no sirve: ¡está hecho de Vallejo!

¿Cuál es la diferencia entre un “adulto” y un niño? He aquí algunas respuestas incorrectas: - El niño ignora sobre las cosas y el adulto no. La falacia consiste en olvidar todo lo que no sabe el adulto, comenzando con “qué es la verdad”, pasando por “qué moral es aceptable y cuál no”, y acabando por “cómo regirnos justa y felizmente en sociedad”. - El niño no se puede valer por sí mismo, a diferencia del adulto. ¡Pero es que toda historia política prueba lo contrario! Ni siquiera de manera individual sabe el adulto manejarse. Si no, ¿de dónde surgen tantos complejos edípicos y tanta depresión? - El niño es “inocente” y el adulto “malicioso”. ¡Pero yo conozco niños que a los tres años dominan el arte de mentir! La mentira, me parece, es un mecanismo lingüístico que procura establecer una correlación aceptable para el interlocutor entre un suceso y sus causas. Si el niño deja caer el vaso, va a decir: “Se cayó” y nunca, “Lo tiré”. En el fondo, muchas veces, hay una buena intención. El

Me enteré del video por mi amigo F. Acevedo. Todavía no sé su parecer al respecto (curiosamente me habló del video sin darme su parecer), pero quisiera dar el mío. Lo primero: no se trata de un video obsceno. Hubiese sido demasiado. Si pudiera, de hecho, diría que es un “video demasiado” y lo dejaría ahí, sin hacer referencia a eso que completa la pregunta (“¿demasiado qué?”). “Demasiado rabioso” en todo caso, aun cuando el mensaje de la canción no inspira ni fue escrito con tanta rabia como pudiéramos pensar. (Compárese esta canción con la que el dúo escribió y dedicó al FBI, por ejemplo.) “Rabioso” aquí es el actor y la actriz que implícitamente aboga por una mayor apertura a la desnudez (que es hermosa y digna de cantarse). “Rabioso” aquí es el personaje-cantante que interpreta René Pérez cuando canta, y que por evidente motivación polémica (“gancho” o gadget de todo el video) aparece incluso con una bomba amarrada a su cuerpo en un momento dado. “Rabioso” aquí, por último, se prete

I. Si Puerto Rico es “chiquito”, entonces, ¿qué es Maunabo? Es una franja de paz multicolor. De Yabucoa a Patillas. Ese tramo. Esa costa. O franja de costa. O luz. O franja de gente que trabaja de Yabucoa a Patillas. O nombre de pueblo costero del sur. Si Maunabo es chiquito, Puerto Rico también. O viceversa. II. Desde la costa sureste, protagonizada por un evidente final del valle yabucoeño, mientras el conductor (que no el pasajero ni el peatón) sube la ladera final de la Pandura, todo es presencia soleada de la costa. Es decir, del transparente pero azul mar que cinne esa riscosa latitud. III. “Risco”, lector, para aquel que solo ha transitado por la Isla Grandiosa y Fabulosa de Puerto Rico. (¡Abajo las preposiciones de este sintagma!) Nadie que tú conozcas vive allí, lector. Nadie, en serio. Pero Maunabo es un pueblo bonito (como para “solear” con las palabras). Pueblo, municipio, “Doncella del Sur” (me invento), “Reina del Surf” (sueño), Virreina d

Lolita Lebrón (descanse en paz) esperó 25 años para ser reconocida por la oposición política como una mujer valerosa. Murió ayer a los 80 esperando ver su patria liberada. El amor surge después que el deseo se asienta, se transforma el romance en amistad y las palabras dejan por completo de hacer ruido. Se sabe que Newton esperó 20 años para publicar su Teoría de la Gravedad, aunque nadie conoce los motivos que tuvo para honrar esos cuatro lustros de silencio. En ocho años escribió Florencio Sánchez las 21 piezas que conforman toda su obra dramática. En ocho, Joyce, el Ulises.

Hace dos semanas, el Escritor Feliz deja de escribir o escribe, por necesidad, sobre su felicidad. El escritor feliz se pregunta: 'se necesita sufrir para “decir algo"?' Como su respuesta es NO (lo otro sería hacer la apología de Deepak Chopra), el escritor feliz se pregunta (muchas cosas). -La felicidad del escritor es decir las cosas “a su modo”? -La felicidad del escritor es “vivir” sus historias? -La felicidad del escritor es escribir? Yo solo sé que estoy riendo. Una foca murió hoy en Nueva Delhi, y nueve pollitos compusieron de improviso una canción que se aleja de todo cuanto equivalia a una promesa. Qué clima!

Tal parece que hubo, efectivamente, abucheos en los Centroamericanos. Eso dijo el Gobernador, a quien se habia amenazado con algunos. Los abucheos (yo no dudo que los hubo) fueron (segun el de marras) hacia el "grupusculo de atletas" que mostraron una pancarta que criticaba al Gobierno. "Tarjeta roja para el Gobierno" leia el mensaje de la misma. Aunque toda la delegacion fue sancionada, ninguno de los atletas se quejo. Ni sus dirigentes. Cuando mucho, algunos organizadores. O sea que el gesto fue apoyado por todos ellos, de alguna manera. Y si esto ultimo es cierto, el Gobernador debe estar rabiando y temblando ahora mismo. Temblando, porque si esas pancartas se siguen mostrando en todas partes, no parece que el Gobe vaya a prevalecer en los proximos comisios electorales. Digo, al menos debemos reconocer que mientras los atletas mostraban la pancarta (simbolizando una expulsion del "juego politico" al Gobernador) cientos y cientas, hombres, jovenes, mujer

No todos los amigos van a llegar esta tarde: la lluvia va a espantar a algunos. Otros quedaran en la acera, confundidos con el calor. La buena noticia es que tampoco llegaran los enemigos, que nosotros no tenemos. Ni los malos tiempos, que nosotros ya comenzamos a ver buenos. Desde que aprendimos a respirar aire bueno a tiempo, los hemos comenzado a ver buenos.

Debería comenzar hablando de ellos, los Centroamericanos, pues comienzan hoy en ese famoso tiempo-espacio denominado “Mayagüez 20-10” (veinte, diez), que imita la manera que tienen en el Norte de fijar las fechas (“nueve, once” como la más notoria). Debería, dije, pero no lo voy a hacer. Primero hablaré de Los amigos Uno me escribió por correo electrónico: “Creo que no tengo par”, refiriéndose a las muchas lecturas que tiene a su haber (Eco, Derrida and the rest). Se trata del mismo que una semana antes me dijo que el sujeto de “A ellos les gusta la maestra” es “a ellos”. ¡Qué gorrión! Otro me llamó para decirme que hizo una canción nueva, que va a tocar en un municipio, que ha estado enfermo y luego de eso haciendo muchas cosas. Se trata del mismo que cuando acabó su autobiografía ilocutiva, me dijo “Qué bueno escucharte otra vez” y colgó. A Fredy Acevedo, amigo amado, me lo encontré hace poco y le pregunté por la ent

El Diccionario Real de la Nariz Española presenta A Jorge Luis Rodríguez, El Cano, y su definición exclusiva del acto de oler ropa interior : “Se dice de la sub-disciplina de la masturbación (la cual, junto a otras disciplinas como la seducción, forma parte del ejercicio del sexo) dirigida a la obtención de placer mediante el olfateo, paladeo y apreciación (vista) de ese tipo de ropa o prenda de vestir. Se distingue del “sniffing” o “esnifeo” anglosajón, precisamente por la inclusión que da a esos otros dos sentidos, gusto y vista, dentro del juego fetichista en que también se constituye. El carácter necesariamente ajeno de la ropa con que se practica este acto ha planteado, en más de una ocasión, el problema de su carácter ilícito. Sin embargo, no se constituye como crimen, toda vez que la prenda-fetiche puede ser obtenida mediante cualquier otro tipo de recurso ajeno al hurto (tales como el préstamo, la venta o, por qué no, el regalo). La insalubridad que se desprende de la practica